Посвящаю тебе, Кристи

- Это не было правдой, - молвит он, еле внятно.
- Это не было правдой, - повторит, вслух она...
- Это было, так чисто... - скажет он, приподнявшись,
"Это было, как сон" - промолчала она.

- Это не было правдой! Вновь и вновь повторяя,
- Всё что было - все ложь! - прозвучит, утверждая.
- Это не было правдой?! – Спросит он ...как не зная,
А она лишь шепнет, очень тихо: "Я знаю..."

- Как же вышло все так… - спросит он, дожидаясь,
- Так нелепо,  и глупо. - Посмотрев на нее.
А она отвернется, только бросив: «Не знаю…»,
И увы, не увидит, той слезы у него.

Кровоточит душа, словно червь грызет гнусный,
Она плачет без слез, не найдя, что сказать.
Они рядом сидят, и молчат оба…грустно,
Как же вышло все так? - Им уже не понять.

Они рядом сидят, а она только встанет,
Только выйдет за дверь, а он лишь обернется.
Все что было меж ними, и осталось что – память,
Он попросит остаться, но она отвернется.

Все что есть между ними – только память и пепел.
Только слезы и боль, что остались от чувств.
Это все, так легко, разовьет летний ветер,
Ведь их с кладом сундук, так давно уже пуст.

Она выйдет за дверь, и уже не вернется.
Может быть, все забудет - будет радостно жить.
Может, просто заплачет, или в угол забьется,
От сознанья того, что разорвана нить.

Может быть, найдет парня, будут счастливы рядом,
Будут жить лишь друг другом, безгранично любя.
Может быть, без него, жизнь покажется адом,
И жалеть будет, сильно, о прошедшем, всегда…

Она выйдет за дверь, он не скажет: «прощай» ей,
Он не скажет: «забудь», он не скажет: «прости».
Может, он возьмет нож, иль откроет окно,
С высоты сделав шаг: «Я в руках у судьбы».

Может быть, встретит деву, назовет ее музой
Будет греть чувства музы, воздарив все тепло,
Вряд ли это все правда, жизнь протянется грузом,
Ведь касаясь другой, вспоминает Её.

Это не было правдой! Вновь и вновь повторяя.
Это не было правдой! Не могло ею быть!
Почему это ложь? – так от чувств не страдают.
А без них, мы как всё, просто будем лишь гнить.

- Это не было правдой, - прозвучит, утверждая.
Слишком чисто все было, слишком ярко, и сладко…
Слишком просто все было… а ведь так не бывает.
А осталось-то что? Аж становится гадко.

Это не было правдой, - скажет он, - уж поверьте, я знаю.
Это было игрой… - прокричит - Ты меня понимаешь?
Это был лишь обман, - он закроет глаза, - но я им наслаждаюсь
Это было не правдой - и ее мне как раз не хватает.

И в дождливую ночь, они встретят друг друга, случайно.
Она глянет в глаза, полные толи ненависти, толь отчаянья,
Спросит он: « А ты хочешь?» – и услышит одно лишь молчание,
Это не было правдой, - Не начать уже все сначала им…